Холодный клинок небес висит над пятиэтажкой.
Его покрывало-тень легла на оконный ряд.
Кто выйдет принять судьбу из этой могилы тяжкой,
Оставит квартиры склеп, её бытовой обряд?
Ах, небо, святая сталь, летящая над домами,
Коснешься ли ты меня, идущего вниз во двор,
Чтоб я бездыханным пал, забывшись твоими снами,
Которые наяву не видел я до сих пор.
...Холодные города зимы принимают схиму.
В парче белоснежных риз творится земной обряд.
А я во дворе лежу, отступником веры, стыну,
И сны наяву смотрю четвёртую ночь подряд.
Далёкий небесный день летит над пятиэтажкой.
И тени его скользят по векам закрытых штор.
И те, кто не погребён, не в этой могиле тяжкой,
Идут, поднимаясь вверх, в далёкий небесный двор.
Холодный клинок небес висит над пятиэтажкой...
© Copyright: Николай Андреевич Ральников, 2020
Свидетельство о публикации №120120506597
Свидетельство о публикации №120120506597
Рецензии