С утра, когда солнышко...

С утра, когда солнышко только восходит,
Слегка приобняв горизонт,
Весь мир заливается трелью мелодий,
И с ней просыпается - он:
Глухой, бородатый, усталый мужчина,
Побитый издёвкой судьбы,
Больной, увлечённый земной чертовщиной
Под грустным названием - "быт".
Он ищет еду, он копается в урнах:
Он - щуплый, сутулый, хромой,
Чумазый, и любит - пускай некультурно -
Закусывать водку хурмой.
Порой он пирует, порой - выживает,
"То густо, то пусто" - девиз.
Мычит и скулит, дожидаясь трамвая,
Негромко срываясь на визг.
Вот так и бытует: храпит на картонках,
Жуёт очерствевший свой хлеб,
Бормочет под нос причитания тонко,
И дружит с ним только лишь плед.
Но он не сдаётся: он волен, как птица,
Пускай и слывёт дурачком,
Ему перво-наперво - важно напиться,
А после - гулять босиком
По шумным проспектам, от счастья - скользя, ведь
В кармане - пузырь, бутерброд.
Он сам себе царь, император, хозяин,
И имя ему - нищеброд.