бьют

 
Бьют в медное литьё из недостроя
Покровского. Укутали в набат
Многоэтажек спутанный парад,
Замёрзший зА ночь, бредящих весною
В день номер триста сорок на краю
Земли,
                где дальше бЕрега лишь небо
Во все зрачки намокшие            краю
Себе я
                и подманиваю хлеба
Крошинками             летателей морских,
На птичьем на своём издавших спичи
О ярком солнце и своей добыче,
О празднике остаться здесь в живых.

9:15     5.12.20
Донбасс


Рецензии

С 3 по 5 июля состоится Литературный фестиваль в Этномире. В программе – семинары известных поэтов и писателей, поэтический конкурс, посвященный Году единства народов России, книжная выставкая-ярмарка. Приглашаем принять участие →