Сон

Все мрачно, очерчено фломастером зеленным
Здесь полчаса как пролилась
Оранжевая кровь
Мордой, в луже крови, пассажир.
По локоть в запекшийся крови,
Ножом соскабливая отравленную кожу.
Лишь тот, с неба смотрел,
Крылами закрывая мостовую,
Как бы пытаясь защитить,
Но все было в пустую.
Из окон трактира десятки пар глаз
жуя глухую тишину, смотрели как в прицел.
Слышно было как на соседней улице, дергалась скрипка
И в конец разревелась, задавая тон
Ему не страшен суд
Ему ни кто не судья
Его одного на руки поднять толпа грозилась
Но лишь до некоторых пор пока другая точка зрения не утвердилась
И те же сотни рук, готовых на вилы, на суд к Богу,
Покажут его, в свое оправдание,
Но изодраное от штыков, жало лжи
Звериным криком оповестило округу.
Сбежал, не дался.
Башмаками стоптаными, следы в землю усыпанной опавшей листвы впечатывая
Подкидывая ошмётки грязи
Уверенным шагом, шагая навстречу судьбе.
Эту дорогу до последней капли только он осилит.
Жизни брошен вызов
Вызов принят судьбой
Художник дрожащей рукой уже накидал эскизы.
Не место, ни время тут, ожидать компромиссы.
Любой последующий шаг, будь уверен подкинет сюрпризы.
На площадь очерченную черным
Прольётся слеза
Под подошвами чуть слышно скрипят голоса уродливого сна.
Лишь только скрипка стихла,
Она скрывала, хохочущий голос
Выламывающего пальцы на руках безногова вечера.
И только тогда, единственный раз,
Звезды с небес на него смотрели.
Посылая поцелуи, как талой водой омывая склоны гор.
Стараясь смыть приговора позор.