Поэту

Читать меж строк,
Что между прочих строк,
Канат незыблемых основ
Плести стихами...
Сказитель снов,
Без паствы нет весов.
Покуда судьями нам не назначен срок,
Прости, скиталец!

Я был неправ,
Средь прочих всех приправ,
Я выбрал к жизни острую - писать
И жечь глаголом.
Кем хотел стать,
Когда утратил стать?
Всего полжизни пролистав,
Проснулся голым.

Все въется нить,
И не суметь забыть
Тех озарений что я испытал
В глубокой дрёме.
Теперь мне стал
Зловещим пьедестал,
Но на трибуне незаметным быть
Поди попробуй!

Устал? Не жив?
Бросайся на ножи!
Отдай себя как пищу тем,
Кто голод знает.
Но, между тем,
Всё ж помни, что хотел?
Ужель не жизнь великую прожить?
Но чем ты занят?

Во тьме веков
Надёжней нет оков
Тех, что поэт словами закрепил
В рассудке многих.
Пусть хватит сил
У всех, кто с нами был
На что угодно и когда готов,
Делил дороги...

Мы никогда
Не станем как вода,
В которой выросли мальки акул,
Держащих злобу.
На сцене стул
Все взгляды притянул,
И троном быть ему всегда!
Вращай же глобус!