Утро

Среда.
На циферблате шесть утра
и сонный мир звонком расколот:
давай, вставай, иди на холод,
тебя там ждут, тебе пора
брести по синей темноте
где за бортом все минус двадцать,
нести приятную, но тяжесть -
грибы с омлетом в животе.

А поступь твёрдая тяжка
и мощью давит мир на плечи,
ты его тащишь, человече,
под хрусты крепкого снежка.
И неожиданны шаги
навстречу, это ты,
легка как лётная погода,
с тобой не виделись полгода,
я знал бы - нёс сейчас цветы.

Ты даже в синей темноте
очаровательно красива,
и выдыхаешь струйкой пара -
О, бывший мой,ну здравствуй!
Здравствуй!
А я застыл - большой, массивный.
Меня сейчас как будто нет,
замёрз, замкнуло - я в смятеньи,
в плену созревших сожалений
и спохватившийся чуть позже:
- Привет!

Привет ей в спину полетел -
она ушла, и с ней ушло,
что оказалось незабытым,
не отболевшим и разбитым
и не дописан эпилог.
Шли взгляды пряча в пустоту,
мы расставались как чужие,
но ведь любили же, любили!
И до сих пор тебя люблю.

И мне всё кажется, что ты
другого именем моим
забывшись в страсти называешь,
а может я слегка нахален
и называла ты его
его же именем - чужим.
А я пропал, но иногда
как отголосок дальний эха,
обрывок вымученный смеха
возникну, как сквозь лёд вода.

Наверно так, наверно есть
какой-то смысл в происходящем,
в том, что сейчас бьёт сердце чаще
и что встаю я ровно в шесть.
И что иду я по тропе
и что тропа в снегу петляет,
и что тебя не забываю -
и это точно,
хотя пора поставить точку,
но вновь выходит запятая.