Белым пухом, скупою рукою,
Покрошила прикрыв черноту.
Я по белым сугробам тоскую,
По гуляньям в морозном плену.
Ну а ты пожалела снежинок,
Только ветер колючий до слёз.
И асфальт как пустой полустанок,
Очень редкий прохожий, мороз.
Все сидят отделившись от мира,
От болезней засев за засов.
А чума косит души кумиров
И уже, нет тех зимних пиров.
Белым пухом
© Copyright: Михаил Стриковский, 2020
Свидетельство о публикации №120120400371
Свидетельство о публикации №120120400371
Рецензии