Прости
Прости меня за то, что пишу песни.
Прости, что на пруду сегодня нет
Двух лебедей, воркующих там вместе.
Прости, что не сжигаются мосты
Осенними ночами в наших парках.
Прости, что вновь горят мои цветы,
Которые любил срывать под аркой.
Прости, что я пишу все эти песни,
Хотя волос вишнёвых уже нет.
И мне не быть с моей мечтою вместе.
Прости, что пьяный славой я поэт.
Свидетельство о публикации №120120403144