Спид форс фарс

Лишь бы выдержать этот июль, за холмом — три версты до весны,
Залить кофе и за стиками до капитализма,
И мир вокруг ее во власти моего дальтонизма,
Что-то внутри меня бьется. Часть механизма?
На уровне отдельной системы общего организма.
Всё явно мне видится, что её любовь — не любовь отроду,
И теперь не задуть бы страсти золотую свечу,
Кто-то плачется ветру, а кто-то поет палачу,
Правда, у смеха его - медовый ромашковый вкус.
Всё явно мне видится, что её любовь — не любовь ничуть,
А просто по сути стекляшка обыденная.
Я завтра стихи в свет пускаю, на квартирнике, в девять,
Сегодня нужно успеть для кота взять цветник,
Мне трудно знать, что твоя любовь — не любовь ничуть,
А лишь моё дикое предположение.
Не буду счастлив быть, но судьба сама разрывает сосуд,
И уже не вопрос, кто коварен, и кто саблезуб?
И вот ты на улыбках разносишь слёзы белым светом,
Да и желания нет былого - нет покоя в мире этом.
Мне впервые неважно, что твоя любовь — не любовь вовсе,
А лишь брожение того, чего никогда не было.
Не допустить,
Чтобы опять запело, заболело, заныло.
Я безумный скиталец, не притуманиваясь, это крикнет "друг" мой,
И не гостем, а следом хозяйским, набитым зудящим клеймом -
Поставив многоточие в созвездиях, чтобы продолжить дальше кто-то из нас смог (сердцем).
Но чтобы не происходило, любовь — не любовь вовсе,
А твой "спасательный" грязный круг.

(c) Амтиврахий Корримбор