Над могилой моих чувств,
Погребённых без причины.
Ветер не смыкает уст,
В нескончаемом почине.
Что ж, наверно это факт,
Гуще хороводы листьев.
Осень это акт и тракт,
И прибежище для истин.
Субъективный монолог,
Чёрно-белая эпоха.
Воздуха холодный вздох,
Будет лучше, было плохо.
Будет лучше, как не быть?
Много раз терял я чувство.
Продолжаю дальше жить,
Поклонюсь любви искусству!
День 337 Любви искусство
© Copyright: Спицын Дмитрий, 2020
Свидетельство о публикации №120120306290
Свидетельство о публикации №120120306290
Рецензии
