Я раньше не писала про осень, считала романтической глупостью,
Но то ли устала от внутренней скупости, то ли стала попросту старше,
И поняла прелесть, как Булгаков Патриарших,
Этой осени золотой в перемешку с одиноко-печальным,
Звучащим внутри глубоко, как закипевший чайник.
Вот и я как чайник, закипела, кричу надрывно,
Но не слышно крика, и даже намёка не видно
На усталость, я как и раньше улыбаюсь миру,
Он мне нужен, как огонь необходим факиру.
Просто осень очень странная на редкость вышла,
С неба не дождь капает, а сугробы съезжают с крыши,
И с моей крыши съезжают усталые люди,
Они не нужны мне больше, остальное пустые прелюдии.
Как-то уныло, и одновременно радостно. Странно.
Я люблю. Я живу. Я чувствую.
И по-моему это главное.
Загасить бы пожар внутри, убивающий как передоз от борной,
Этот лишний элемент внутри меня делает не покорной.
24.10.2016 г.
Про осень
© Copyright: Ира Боссерт, 2020
Свидетельство о публикации №120120306032
Свидетельство о публикации №120120306032
Рецензии