О натуре слов не прОйдет,
И устанут плакать глаза.
Трава, что явно выше гроба,
Здесь закончилось все,
Что казалось вечным.
Смерть дело привычное,
Папа в статистике точка,
В семье жирный крест.
Поп отпевает огрехи трупа,
А ты будто живой.
Заколочен ящик,
Полиэтилен.
Любимые ботинки, майка.
Так, словно, не бывало папы,
На свете этом живым.
Я пью воспоминаний остаток,
Который будет скоро переведен.
Я знаю что не хватало,
Я никого не виню.
Лучше вина не пей.
Знаешь, пап,
Теперь я понимаю.
Если не я, то на свете белом,
Больше никого.
Тихо теперь
© Copyright: Софья Соболькова, 2020
Свидетельство о публикации №120120300547
Свидетельство о публикации №120120300547
Рецензии