Дорога

Идут один за одним по дороге,
Упавши, ползут. Бегут.
Несут в никуда их голодные ноги,
На гибель надежд. Ведут.

И день ото дня отбиваются «овцы»,
Паршивые всюду. Всем.
Бредут эти «овцы» в кусты и овраги.
Сбредают с дорог. «Проблем».

Их бьют и клеймят, тянут силой обратно,
В огни их тоской. Плюют.
Идут «люди» один за одним по дороге,
Не зная, куда. Идут.

Идут плача, стыдливо, и в страхе заблеять.
В тиши и глуши. Одни.
Мириады идут, не горя и не тлея.
В отчуждье. В плену. Возни.

А могли б не тянуть, но сорваться с дороги,
За «паршивой овцой». Трусцой.
И увидеть леса, и поля сквозь терновник,
Изгибанье горы. Крутой.

Чаруя, пик манит, ныряя в туманы,
Что светом окропит. Тот,
Кто, сбросив апломб, срезав ржавые шкуры
Ягненком во тьму. Шагнет.

К подножью слетаются белые клочья,
Каскадом текут. Немым.
Сливаясь, един воедино, как струи.
Взвиваясь в небесный. Дым.

Бесшумно, безмолвно, толпе незаметно,
Рождают рассвет. И мрак.
Творят облака, ловят ветры Вселенной
Собой. Рассыпаясь. В прах.

А «люди»… один за одним по дороге,
Прикрывши глаза. «Кричат».
Стадами, влачась, истирая в кровь ноги.
Губя в своей мгле. Ягнят.