Вспоминая

события из жизни
проносятся перед глазами
локомотивом
и все эти картины видны,
освещаются лампой
семейные ужины, походы на рынок,
готовка, высушивание
одним глотком бутылки пива,
рождение детей, прогулки в лес,
принятие на работу
все эти лица застыли
передо мной
я лишь отслаиваю скорлупу
от них теперь

являться к тебе с цветами
и шампанским
посреди снежной пустыни
в страшной шапке и
изношенном пальто,
получить твоё да
и вскоре умереть

или назад в детство
и получать палкой за
неправильную стойку,
сдавать экзамены на цветные пояса,
даже получить медаль
потом потерять кимоно
и больше не возвращаться в зал.
вспоминать
как в 5 лет мне та старуха
водила яйцами по лицу и телу,
чтобы я перестал среди ночи
вскакивать с постели, выбегать на улицу
и смотреть тех чудищ,
больших и маленьких
чтобы перестать слышать
луну, не водить с ней хороводы,
но всё было напрасно

закрываться в комнате,
не отвечать 
и ласкать книги,
в которых нет спасения
если желаете быть счастливыми
людьми,
не читайте ни одной,
забудьте,
только если вы не Малларме,
ведь плоть немощна
и книги он все прочёл

каждое утро выкуривать
сигарету и пить
кофе,
и собирать себя заново,
вспоминать как на складе
падает с полки
масло "Наш молочник",
тает и растекается вольно
по полу птицей, рыбой, рысью,
как твоя свобода