Поздней осенью – небо серое.
Город серый… серые дни.
И уже в половине первого
Зажигают в окнах огни.
Серый ветер гуляет улицей,
С неба капает серый дождь.
Мне навстречу – «мокрая курица»,
И в глазах её – серая дрожь.
В переулке танцует пьяненько
Облетевшего клёна скелет…
Так ещё далеко до праздника,
Что и мыслей о празднике нет.
Есть мечта: не пропасть под колёсами,
Не увидев в тумане огни
И дождаться конца этой осени,
Пережив все серые дни.
Серые дни
© Copyright: Иван Бугров, 2020
Свидетельство о публикации №120120300202
Свидетельство о публикации №120120300202
Рецензии