Летит в гости родная,
Отлитая в форме свинцом
Дурная, шальная нагая
Бесстыжая пуля в лицо.
Друзья на свиданье с нею ходили
Раненые в голову, в ногу , в плечо
Почти все они говорили
Никто не целует так горячо.
А над полем кружат хороводы
с блеском металла, с огнем светлячки
Здесь не найдёте радушных хозяев
Никто не хотел умирать в эти дни.
Покинул меня мой последний товарищ
В окопе остался один
Только тело песком осыпая
Пули желали любви.
Пуля
© Copyright: Евгений Роскошь, 2020
Свидетельство о публикации №120120209568
Свидетельство о публикации №120120209568
Рецензии