Ночные дороги

моя машина такси 
скатывается по сырой улице
вниз
нижней частью снеговика.
я вижу лица этих людей на
тротуарах.
их поглощает дым, а 
они пожирают дешевые 
сигареты на ужин.

один ловит мою машину,
машет белой рукой.
куда вас везти? 
туда.
туда?
да, куда-то.
он дает мне наперёд достаточно
денег и тонет в кресле моей
рухляди.

в одном квартале замедлитесь,
просит он меня;
я не хочу пропустить её балкон.
так и сделаем,
отвечаю 
(но про себя думаю,
что бы я хотел ещё пропустить
в этой жизни)
завтрашний экзамен,
собеседование в тухлом офисе
или стакан чего-нибудь?

во внутреннем кармане
пальто
у меня всего одна 
сигарета.
остановимся где-то?
хочу купить сигарет,
вы не против?
спрашиваю я этого 
утопающего в кресле.
да, остановимся
говорит.
только

только что?
остановитесь там,
где рядом с лавкой
на улице сидят женщины,
что торгуют всяким.
мне нравится на них
смотреть.
как они сидят под 
слоями торта из
пледов и
пьют всё тот же чай.
а ещё,
они никогда не обманывают.
продают свежайший мёд, молоко
и чеснок.

вы любите мёд?
спрашивает голосом
человека, что прервал 
долгожданный сон.
у?
вырывается из моего
прокуренного рта.
дальше я сбавляю 
обороты и мы
медленно скользим
мячиком для пинг-понга
по ледяному столу
мимо её балкона.
он даже приподнялся.

знаете, 
этот город себя оправдывает
с этими всеми улицами,
длинными переходами,
торгашами, бедными и
богатыми, мусором
и мокрым снегом.
знаю, что это не город и
не богема,
а сплошные «Ночные дороги»
отвечаю.
скользим дальше и молчим,
он продолжает тонуть.
а из-за угла уже виднеется
сигарный дом «Фортуна».