Был вторник, заштрихованный дождём.
Частил графитом тонкий карандаш.
И исчезала постепенно за окном
хрущёвка с намалёванным "мырк наш".
А на культя́х увечных тополей
пришибленно сидели воробьи.
Следя за вереницей журавлей,
чирикали: "Вы чьи? Вы чьи? Вы чьи?"..
"Ничьи. Из ниоткуда в никуда", -
упало с убегающей строки.
Но всё смывала, застила вода.
Штрихи, штрихи, штрихи, штрихи, штрихи...
И улиц обезлюдевших муляж
всё плыл. Куда.. куда.. куда?..
Испишется наутро карандаш.
Придёт среда.
был вторник..
© Copyright: Тильтан-Лаван, 2020
Свидетельство о публикации №120120205937
Свидетельство о публикации №120120205937
Рецензии