Тяжело , поднимать мне веки
Делать ясным уставший взгляд
Я завидую хромому калеке
Он хоть смерти, и той бы рад.
Тьма, нет серость, унылая скука
Давит тоннами бетонных плит.
Я хочу поднять к верху руки
Закричать! Только ком стоит.
Ком привычки, стеснения и страха
Ком хороших и плохих манер.
Тот комок предрассудков и страхов,
Что нам ставят всегда в пример.
Вот и все, угасает сознание
И бороться уж нету сил.
Я хотел получить счастье
А смирения я не просил.
***
© Copyright: Григорий Монгол, 2020
Свидетельство о публикации №120120202518
Свидетельство о публикации №120120202518
Рецензии