В путанице мыслей

Холодная трудность искусства, погоду
не делает лучше. Вечерний проспект, есть
приманка
для бедных
сердец.
Я вышел
на улицу в поисках вечной простуды.
Морально пуская слюну на планету,
сжигается
мысль
под фонарным
оттенком.
Луна это клей между временем тела,
где тело есть вопль повседневности века,
а время -
разбитое
сердце
вселенной.
Я шел сквозь космический тлен недоверий,
в протекцию внешнего Бога, известный
как смерть,
что выносит
четыре темницы
грудины людской. И решетки едины,
из душ человеческой
веры в единство.
Теперь побледневшие, колкие лица
зажали пространство участков безликих.
Апатия властной полиции мыслей -
родиться в участие
сломанных жизней.
И каждый восстанет из праха простраций,
И каждый сломает зачатие граций,
несчитанных сотни
и тысячи станций.
Вокруг обезглавленный хаос подкрался,
к спине моей.
Я оглянулся, украдкой
достал пистолет окровавленный. Выстрел,
луна
задрожала
на небесной накидке.
Пустая каморка, а лик сей застывший
на мертвое, плотной критичностью кинул,
но мысль не сломить. Инкарнация Слова
сквозь век, пролетающей, звездным законом,
взойдет
планетарной
туманностью
воли!