Листва пожухла. Ветер стих.
Мне кажется, что всё закончилось.
Ты говорила мне: «Прости…», –
но как-то радостно и солнечно.
За что прости? За поцелуй
средь листопада и пощёчину,
когда в плену осенних струй
я линии твои подчёркивал?
За что ещё? За то, что ты
меня отвергла и надеяться
уже нельзя? Горят мосты
аллей. Верёвочная лестница
дождя непрочна и уже
нас не поднимет выше облака
и в листопада ворожбе
мы не увидим Бога облика.
Мир – не окончивший истфак,
парк – рваный, золотом залатанный.
Летит улыбками листва
печальными и виноватыми.
Прощание с осенью
© Copyright: Александр Слащёв, 2020
Свидетельство о публикации №120120108080
Свидетельство о публикации №120120108080
Рецензии
