Луна на проводах - бемолью.
И снег струит по чистополью
Единым тоном, долго, сухо
Метель лишь воет - нету слуха.
На барабане - дождик летом.
Зимой он, вроде, под запретом,
Но приезжает на гастроль.
Он - Менестрель, почти король
Дороги, счастья между прочим,
И, разумеется, порочен
Бывает он, как каждый лирик.
Да,он не свят, и он не клирик!
Ему луна в дорогу светит,
И от того он также светел.
Влюблённый в жизнь не по расчёту,
И звёздам лишь не знает счёта.
На них, с бедовой головой,
Глядит, вплетая голос свой
Не в завывание ветров,
Но в птичий хор - поруку снов...
Пейзажная лирика
© Copyright: Иоланта Сержантова, 2020
Свидетельство о публикации №120120107886
Свидетельство о публикации №120120107886
Рецензии