Бисер

Пальцы – в волосы, рвануть с силой,
Так, что захочет голова долой с плеч.
Охрипла,
Устала,
Хочу прилечь.

Знаете, усталость –
Не
Зависит от возраста,
Любовь
Не имеет
Срока
Годности.

Однако, мне кажется,
Моя
Износилась,
Истрепалась,
Местами рассыпалась,
Испортилась
Совсем немножко.
Это уже
Не то чувство,
А одни
Блестящие крошки.

Где это было,
Что бы
Поэт
На верёвке болтался,
Когда всё
С потрохами из себя
Высек?
Нельзя писать,
Когда
Вместо слов
Сыплющийся
Без толку на бумагу
Бисер.

Он блестит
Как настоящее золото,
На солнце
Выглядит
Как хрусталь,
Его в соседнем ларьке
Продают
Недорого,
Хочешь – покупай.

Беда моя в том,
Что
В эту чашку
С пустой безделицей,
Свалилось
С десяток
Изумрудных сфер.
Как теперь
Всё это выловить
Не наловив
Проблем?

Отсеела,
Перебрала!
Мне эта работа в темень
Стоила тысячи
Оборвавшихся
Проводов-нервов,
Сотни сгоревших свеч.


Теперь
Охрипла,
Устала,
Хочу прилечь.