Муза без профсоюза

Пропахшие кровью и потом строки сменились точкой, комком бумаги
Порочным всхлипом пропащей жизни, пол-литром первой некрепкой браги.
Палитра красок потухла, пухла под вопли Ктулху в агоньи Муза.
Она ушла от него в день Юрьев и уезжала в вагоне груза.

Она, голодная и нагая, глазам не веря, пути не зная,
Лежала в лёжку, харкалась грустью прокрастинации в медный тазик.
И что-то хрустнуло под одеждой, то ль позвоночник, то ль хлеба края,
А бастовавший рабочий ропот уже грузили битком в УАЗик.

Хоть без работы сейчас нет жизни, работа нынче без той оплаты,
Чтоб позволяла напиться риском и завалиться в ума палаты,
Повсюду гвалт механизмов, красной финишной лентой всё рвётся уза
Семьи и дружбы, сердечной службы, и наша Муза без профсоюза.

Глаза буравят ночное небо и дыры капают звездопадом,
Луна буханкой большою белой как жирный барин, бросает крошки;
Они летят оголённым светом, лишь продолжая процесс распада;
Но жизнь, претя покорённым ветром, рубит окалину, словно бошки.

Дорога стала дороже службы, что дружно тяжбы с порога валит;
Куда идти: полон труд обмана, откатов, хамов, подлиз, горбатых.
Курок не свара, но гложет глубже, сосёт под ложечкой воровато.
Удар груди к горлу: трупом падать, но гуж кто жаждал, до гроба тянет.

И в мыслях музы: «к кому податься»? К владельцам денежных ассигнаций?
На то они и владельцы злата, раз только копят, почти не тратя.
Их цель не вкус и не гул оваций. Почто им люди, зачем стараться,
Коль можно каждого взять за сердце, достать, что хочешь, своею ратью?

Служить барыгам и сутенёрам? По ним играет иная песня:
Эксплуатация, скупка, кража и мена страсти на стопку злата.
Наркоторговцам, в тазу что носят мешочки с белой несладкой ватой?
На службе им не сложить и строчки о службе людям, хоть плачь, хоть смейся

Пойти ли к пьянице и кутиле? Нет дна в подзорной трубе бутылки.
Стихи выходят морской болезнью и крокодиловы льются слёзы.
Но что ни день, фонари на рыле. Об ножки лавки чеша затылки,
Никто не сделает жизнь полезней и к миру им не задать вопросы.

Уйти к продюссерам, режиссёрам? К тем, кто рифмует со словарями?
Они, не глядя в глаза народу, его способны смешать с чертями,
Коль есть заказ на такое слово. И тем пропитана вся культура,
Что, если беден – не той породы, если устала, то просто дура.

Вы, страстотерпные трудолюбцы, сильна в ком вера в большое чудо,
Нужна ли муза, кто стопку книжек напишет про вдохновленье богом,
Превозмогая себя на данном отрезке жизни везде и всюду?
Нужна! Но я – не бог, не открою для душ усталых я крышку гроба.

Ищу того, кто не прячет взоры под дулом ртов, что стреляют словом,
Способен кто умываться горьким, семь раз сошедшим от дела, потом,
Кто не поступит со мною подло, не променяет на бочку эля,
На розгу, кокон безделья, славу, труд в никуда, хлипкий стул и петлю.

Так и умчалась с мешком в обнимку под стоны рельсов и стук колёсный
 От тех, кто часто с вином, наливкой вечор да песней встречает слёзной.
Но жизнь не горькая соль, не сахар, чтоб от дождей нам с тобою таять:
Она придёт к тому, кто – строк пахарь, людей не будет напрасно маять.

12.10.2020 – 22.11.2020