Она не придет к тебе больше на встречу,
Не скажет: "Привет!" в переписке под вечер.
Рукой не махнет из окна, что напротив,
Не скажет тебе она "За" или "Против".
А сердце сожмется в реберной клетке,
Как от первой любви у пацана-малолетки.
В голове пронесутся все взгляды, все встречи,
Цветы, поцелуи, нежные плечи.
Захочется снова волос карамельных,
Глупых мечтаний, снов колыбельных.
Но сжавши всю волю в железный кулак,
Ударишь ты в стену, как последний дурак...
Заглушиться боль, залечатся раны,
Забудется все в дымке дурманной.
Захочется снова кого-то любить,
Но вряд ли уж сможет сердце забыть...
Когда приходил к ней ты на встречи,
Писал ей "Привет" в переписке под вечер,
Махал ей рукой из окна, что на против,
И вечно с ней спорил ты "За" или "Против..."
Она не придет
© Copyright: Ник Бахмутский, 2020
Свидетельство о публикации №120120106306
Свидетельство о публикации №120120106306
Рецензии
