Знаешь, с тех пор как уехал,
Неделю идут дожди...
И письма твои, нет, не к спеху,
Но всё еще не дошли...
А может, ведь, быть такое
Что вовсе и не писал?
Я знаю, грешное, не святое
Чувство у наших скал...
Которых ласкали волны
И солнечный летний зной.
Были тогда мы полными,
Омыты свежей росой.
И ведь никто никого не искал,
Само как-то всё случилось.
Твой лик сразил наповал,
А я - Ты сказал, что приснилась!
Безусловно, мы - не друг для друга.
Ну кем для меня ты стал?
Уж скоро ворвется вьюга,
А я всё жду, чтоб написал...
Грешное, не святое
© Copyright: Камилла Ро, 2020
Свидетельство о публикации №120120110244
Свидетельство о публикации №120120110244
Рецензии