Она лежала просто на столе,
Одна, и одинокая в печали,
Она звала, я чувствовал, к себе,
И понимал, что я сдержусь, едва ли.
Такой соблазн, как пытка, как расстрел,
Она меня манила не на шутку,
Я даже свои губы закусил,
Что б не смотреть на эту, злую скрутку.
Холодный пот, и множество всего,
Чуть не довел себя браня до сказа,
Как я хотел, о боже! как хотел!
Но не поддался, вон пошла зараза.
Я дал ей все, и стол, и тишину,
Защиту, от чужого беспокойства,
Но не пойму? себя я не пойму?
Зачем? мне это все, это расстройство.
Зачем? так долго мучал я себя?
Ведь я же знал, что можно, что не можно,
Когда твой сахар прыгнул до небес,
Конфеты есть нельзя, и не возможно
Наверно все подумали она?
Красивая и пышная Наташка?
Нет, улыбнитесь это не она
А вкусная! Глазурная! Ромашка!
Не Наташка
© Copyright: Бульба Беларусец, 2020
Свидетельство о публикации №120113008560
Свидетельство о публикации №120113008560
Рецензии