Курсивом пишут некрологи,
И воздух в пустоте кричит,
Тут все горит как от изжоги,
Открыт небес проклятый скит.
В могилах роются кроты,
Искать они хотят святое.
Позакрывав скелетам рты,
Они их заберут с собою,
И в норах в рамочку повесят.
Поклон, стишочек в тот же час,
И детям всем пинка отвесят,
Чтоб повторяли реверанс.
Чтоб жизнь кротовья не кончалась прахом
Они должны копать туннели,
Чтить маму, папу, кости в рамках,
Дабы добиться своей цели:
Висеть на стенах у потомков
И, гордо с крото-рая вниз смотря,
Всё слушать-слушать, как негромко
Читает кто-то им стишок,
свой хвостик теребя.
Кроты
© Copyright: Брейн Спирин, 2020
Свидетельство о публикации №120113008407
Свидетельство о публикации №120113008407
Рецензии