Брод

Вот и снегом укрыло поле,
И оркестр в лесу затих,
Если вам со стихами больно,
Значит будет больней без них.

Я люблю потому, что помню
День когда перестал стареть.
Пусть тогда уж до неба волны,
Раз мы вброд переходим смерть.


Рецензии