Ты не художник,
Если не творец иного мира,
Если не венец
Рождённому тобою полотна,
Цена тому всегда одна,
Похлёбка
И кусок ржаного хлеба.
Сон после обеда,
Потом бессонница и ночь,
Всё разрушающая тишина,
И наконец, она...
Навязчива, изменчивая пуста,
Вгоняющая в страсть себя.
И заполняющая все места,
Там нерв звенит
И кровь клокочет,
Что хочет ночь, не терпишь ты,
То смерть душевной пустоты
Под небом - но высоко.
Высоко
© Copyright: Дмитрий Орлов 7, 2020
Свидетельство о публикации №120113006905
Свидетельство о публикации №120113006905
Рецензии
