Он вырывал у жизни время...

Он вырывал у жизни время,
Не спал ночами и писал.
Он нес строки,покорно бремя,
Что Бог ему,в тот час давал.

   Да,не живут поэты долго,
   Сгорают в строках от огня.
   Во тьме сплошной гуляют волком,
   Им мало солнечного дня.

Им мало суток,как не странно.
Добавить часиков бы пять.
Но Бог нам скажет не гуманно,
У время,время отбирать.

   Что Он подумал над вопросом,
   Сколь в сутки время запихать.
   Не занимался что опросом,
   Чтоб не пришлось потом кричать.

Да не кричать,скорее спорить,
Кому и сколько в сутках дать.
На-то Он Бог,чтоб не позволить,
Ведь людям нужно отдыхать.

   Кому-то день короткий очень,
   Кому-то ночь,длинней чем жизнь.
   И каждый сам решает впрочем,
   Как время данное,им грызть.

А Он Господь отмерил в сутки,
Нам время данное для сна.
Для дня,где сыпят прибаутки,
Ведь жизнь все таки одна.

   А мы должны,свой день размерить,
   Чтоб ночью можно отдохнуть.
   Чтоб раз отрезать,семь примерить,
   И лечь,чтоб вовремя уснуть.

Поэт другой,он не писатель,
Живет он мигом и одним.
Он не строитель,не ваятель,
Он вечный в жизни пилигрим.

   Он как искра,летя из пламя,
   Сверкнет секунду и сгорит.
   И рифмой сердце свое раня,
   Он в вечность медленно,летит.