Я помощь не прошу, хотя порой нуждаюсь;
Сейчас к себе пишу – ехидно улыбаюсь…
Насмешки не тая, хотя не зла, поверьте,
Готова жить до ста, не думая о смерти!..
Но буду ли писать, и хватит ли запала?..
А вдруг я лягу спать, бывает что устала,
И поутру, увы, – писать уже нет мочи!..
Как будто кто-то взял и в середине ночи
Украл мои перо, бумагу и чернила…
И бросил ворох в печь, где пламенно горнило,
Чтоб там сгорело всё, что Душу жжёт и плавит,
Что, вероятность есть, возможно и прославит...
Ах, как нуждаюсь я, поверьте, мой Читатель!
Чтоб не семья моя, не жадина-издатель,
А просто «кто-нибудь» прочёл и засмеялся!..
Или увидел вдруг – где сам Душой скитался,
Страдал и горевал!.. Ободрен был стихами...
Быть может и моими, как будто рядом с вами
Была и я с пером, с чернилами, бумагой…
Чтоб рассказать другим – как тяжело беднягой.
Чтоб рассказать...
© Copyright: Пушкина Галина, 2020
Свидетельство о публикации №120113001172
Свидетельство о публикации №120113001172
Рецензии