Нас растили для идеального мира

С точки зрения экзистенциальной философии, в нашей жизни смысла нету,
Нас растили для идеального мира, который отсутствует в природе.
Лет незнамо спустя мы думаем на работе о возможности минета,
Глядя на моложавую коллегу в очках (мы немного ей нравимся, вроде).

Пустота - желудок в душе, требующий неба, реки, для которой нет брода,
И волшебных гор, где высекаются ночами самоценные каменья,
Но вокруг выстилается сплошь пластиковая, искусственная порода,
И обстоятельства жизни и места провоцируют на изумление.

Заплетая мозги в философских дебрях, где мудрость просрочена, прокисла,
А любовь осталась в античности, в Ренессансе, максимум на пороге
Века двадцатого, я нахожу полнейшее отсутствие смысла
На пути с сердцем (тут любые дороги дороги).

Горячительный шёпот в мозгу требует пальм и космоса над ними,
Океана внутри и снаружи, свежего ветра, проходящего под и сверху.
Оглянувшись вокруг, мы внезапно делаемся немыми,
Обернувшись назад - столбами, сотрясающимися от смеха.