Что за пропасть: я пуст, словно бубен.
Нет ни чувств, ни желаний, страстей.
Череда из бескрасочных буден,
Вечер пятницы, пиво, постель.
То ли возраст, язви его в дышло,
Забирает своё, ну хоть плачь.
И на цыпочках сзади не слышно
подбирается время - палач.
Хотя нет, чувства есть только роль их,
до безумия зрится простой:
злюсь на то, что боюся я боли.
Был бы лучше совсем б я пустой.
Что за пропасть?
© Copyright: Максим Тимаков, 2020
Свидетельство о публикации №120113010074
Свидетельство о публикации №120113010074
Рецензии
