Потемнели в небе облака,
Воздух давит на мозги сильнее
И не хочет писать моя рука,
В кистях всё становится больнее.
И на сон клонится голова
На глаза накатывает бремя,
Путаются в стихах мои слова:
Тяжело переносить такое время.
Но когда прольётся дождь
Освежив листву, деревья, травы
О, какая возникает мощь!
Мысли в удивительной оправе.
Тороплюсь, чтоб завершить её
Руки сами бегают по строчкам –
Это возбуждение моё
Вытираю я цветным платочком.
После дождя
© Copyright: Журавель Яков, 2020
Свидетельство о публикации №120112904111
Свидетельство о публикации №120112904111
Рецензии
