Состояние, твоей души

               
               
    Как  можно,  писать и раскрывать, свои  стихи?               
    Не  прожив,  их  собою,  не  входя,  в  их,  сюжеты  и  в образы?               
    Это, как  на  холсте, чуть  еле  заметно, наносить  карандашом, штрихи.               
    И  то  не одним,  оттенком,  еле видимого  цвета, нежного розового.               
    Не  проживать в  себе, все  чувствования, литературных  героев?               
    Или, их мысли  и  действия,  с  собою,  не  отождествлять.               
    Выражая,  окрас  своей  души, в  каждом  написанном, сказанном  слове. 
    Показывая, в  каких - то моментах,  своё  не  согласие,             
    которое, следует  отделять.               
               
               
    Не  интересно  было бы, читать  без  волнений,  стихиру  или  прозу. 
    Просто  бы,  мимо  наших  глаз,  плыли  бы  тучи  бесшумно,               
    не  будучи,  серыми.               
    Как  и  без  ярких  окрасов  и  запахов, были  бы все, цветущие  розы.               
    Эти  мгновенья  природы, не  были  бы,  темными  или красочно  светлыми.               
    Были  бы, совсем  беззвучными,  клавиши,  нашей   тонкой души.               
    И не  умели  бы, мы   стихирой, сей  виденья  дар, распевать.               
    Мнения  критиков, всегда будут  иметь, свои видения,  не схожести.               
    Единого  цвета,  в  видении  сюжетов, нет, их надо, по-своему,  раскрывать.               
               
               
     Тогда, у людей,  читающих, что - то  по  своему, в своей душе, отзовется.               
     Будто -  бы, и  они тоже,  там  были,  стояли,  c  героями,  рядом.               
     Чужие слова, и  чернила,   вызвали, их, сопереживания  и  эмоции.   
     Прошлись  по   твоей  душе, и вытащили, бушующие заряды.               
               
               
     Это  не  просто,  об  этом, им  рассказали  слова  и   перо.               
     Это  все же,  сюжеты,  из  чьей - то  жизни, и  исписанные  листы.               
     Это  раскрытое,  живое,  чужое,  или   твоё  нутро.               
     Где  существует  связь, в  которой  могли бы  быть,  я  или  ты.               
               
               
     Это  не  просто, с  чернилами, синяя или черная ручка.               
     Или  удобная,   в  клеточку  или линейку,  тетрадь.               
     Это  кипение  мозга  и  разума,  заданная,  мыслительная  взбучка.               
     Которую, нужно  выразить и записать.               
               
               
     Это  не  просто эскизы,  и цветовые наброски.               
     Это  раскрытые  мысли,  в  идущем  c неба,   потоке.               
     Это готовые  вам,  со  Вселенной, ответы, на ваши  запросы.               
     Которые, на листах,  станут жить долго,  имея,  создания  свои,  сроки.               
               
               
     Это  не  просто,  в  ваших  руках,  карандаш.               
     И  небольшой,  отрывной, в  переплете  блокнот.               
     Это, подаренная  небом,  исходящая  на  вас, блажь.               
     Побуждающая  мыслить, и творить в вас,  и  открывать ваш  рот.               
               
               
     Это, не спящие, звездные очи,  ни  одной, благовестной  ночи.               
     И  выхваченное  время, у  светового  занятого, делами, дня.               
     Это  довольство собой  внутри,  что  из - за  этого,  ночи  стали  короче.
     Что  ты,  сумел  выразить,   маленькую, горящую искру,               
     твоего, внутреннего  огня.               
               
               
     Это все  времена  года,  и  все, четыре  стихии - природы.               
     Где, все вместе, они  выражены,  и  могут  существовать.               
     И  эти  порывы, написанные на листах,   стихами   и  одами.               
     Действия,  и  течение  времени, которое, можно  даже,  на  сцене  сыграть.               
     В  эти,  проявленные  четыре  времени  года, одновременно.               
     Отодвигая,  само  идущее  время  пространства,               
     их  можно, на  сцене  прожить.               
     Растормошить  себя,  не  поддаваясь капризам природы, безболезненно.       
     И напитать себя, вдохновения живостью,  и  старость свою,  не  сторожить. 
               
               
      Это  созданная  вдохновением,  вами,  написанная  книга.               
      Буквы и  строчки, в ней,  сами  дышат,  и  с  другими людьми,  говорят.       
      Это выдуманный, таинственный  сюжет, завуалированная  интрига.      
      Образы  и  их  действия, возможно эти  листы и  время,               
      оставят  и  сохранят.               
               
               
      Это  просто, выраженное, твоей  души   состояние .               
      Полное неуёмней грусти, печали  или  прожитой вами,  любви.               
      И  в  этот момент, ваша душа,  проживала  своё, разочарование или  очарование.               
      И  ты, вместе  с  ней,  прочувствуй  его,  и   проживи.               
               
               
      Это  сокрытое,  от  посторонних глаз, души твоей,  дыхание.               
      Вздох, полной  грудью, или  от  боли, чуть  еле слышный.               
      Это  принятие  вами, этого внутреннего  состояния.               
      Сближенное, с  происходящим, сказанное  во  всеуслышание.               
               
               
                //29 11 20 Галина//