Поэтический диалог

- В общем, рассказывай что там, да как,
как поживаешь-дышишь?
Держится ль старенький твой колпак
или сожрали мыши?
Не «задолбала» уныния стынь,
не позыбыто ль детство?
Все ли расставлены блокпосты
на рубежах Донецка?
От самых далёких портов, шагов
до самых высоких башен
сломались ли копья оков-врагов
или им ад не страшен?

- Ах, если б могла, то была б острей,
смелее, смешнее, злее...
И знамя бы выкрасила пестрей,
а может быть, даже рею...
А так, заползаю в своё пальто,
платком прикрывая насморк.
И всё это как-то... совсем не то,
как будто на ощупь, нА спор.
Как будто не выучилась смешить,
и всё, что стреляю – мимо...
Как будто кривее чем те «вирши»
не будет и в сне «галимом»,
в котором пороки не то, что скрыть,
нельзя  растворить  водою...
Но здесь надо просто упорно плыть,
болото назвав мечтою...

- Кто б девочку мог отучить болеть
болезнью ненужных строчек?
И чтоб посадили в пустую клеть
на несколько дней и ночек.
Пусть кто-то прошепчет, что не она,
что ты не похожа кожей,
что та поднимала себя со дна,
из ила тащила тоже.
Эту наверно придется латать,
перекроить, переделать,
чтоб петь научилась совсем как та,
чтоб чёрное стало белым.
Чтобы пила снова на брудершафт
и вновь гуляла по крышам…
А ты просто туже затянешь шарф
и, дуя в ладони, пишешь,
что небо умеет держать рубежи,
плакать и петь цветами...
Твой мир на ладони у Бога лежит,
на землю струясь стихами.