У костра

- Жизнь любишь? – спросил, щурясь, старец,
ворочая палкой полено в костре,
и знал наперёд, что ответит скиталец,
сиявший лицом как Луна в серебре.

- За что же любить в никуда дорогу,
в один неприглядный её конец,
в котором маячит тебе у порога,
сплетённый с заботой терновый венец?

- Так значит седая тебе по нраву,
коль жизнь наша пёстрая не мила?
взлетишь со скалы или выпьешь отравы,
и кончатся разом мирские дела.

- Никто не заботится при рождении,
хотим ли на свет мы на белый смотреть,
так и теперь, никто не ответит,
познал ли я то, к чему моя смерть.

- А сам-то не понял, зачем ты родился,
зачем прожил жизнь и вскоре умрёшь,
быть может ответ в голове затаился,
а ты всё никак до него не дойдёшь?

- Не знаем ответа ни ты и ни я,
бессмысленна даже беседа об этом,
ты пожил, конечно, и доля - твоя,
но понял лишь то, что выбора нету.

И были слова, и понятны не очень,
с пространством старик говорил,
а где-то под куполом бархатной ночи,
его собеседник парил.

Костёр без дровишек почти догорал,
как будто скорбел о седом человеке,
под дубом навеки старик замолчал,
и некому было прикрыть его веки…