Один

Ощущаю жизнь только когда один.
Состояние моё - просроченный кефир,
Но прикидываюсь смешным и забавным,
А сам мечтаю утопиться из мочи ванной.
Не могу понять, то ли грачи, то ли вороны
Вьются над моим коробом.
Наверно, вороны пришли по мою печень.
Почему именно я? Вопрос извечен.
По сути своей я обычный,
Такой же генетический материал,
Хоть и чуточку архаичней,
И за это, наверно, попаду в ад.
Мир не любит архаичность,-
Ему ближе алогичность и беспорядок.
В этой концепции я вижу стабильность
И идейный упадок.
Ну да похуй, пройдём эту тему,
Просто примем эту телегу на веру
Даже при условии, что у этой телеге пятое колесо.
Я не царь Соломон,
Не Остап Бендер,
Я не цветочный магазин, которому выделили тендер
На организацию похорон Владимира,
Гейского секса любителя.
Опана, оскорбление власти, браток,
Скоро ты уедешь в удалённый городок.
Какой-нибудь Тамбов, Кишинёв или Братск.
Но я не страшусь, пусть будет так-с.
Может умру там во время допроса,
И меня причислять к лику святых.
Мной будет пачкаться целлюлоза
В будущих книгах страны.
На это я ставлю, стану мучеником а-ля Мандельштам
Или любой декабрист.
Но стоит отметить небольшой штамп:
Я не поэт, а чёртов артист.
Мои стихи и близко не стоят с великими,
Их можно назвать такими-сякими
Но никак не народно любимыми.
Да, сейчас эти строки слушают сотни тыщ,
Однако я жалкий поэзии прыщ.