Мало ли что вечерами бывает…
Если трещит осторожно свеча,
Воск на подсвечник волной наплывает,
Прошлое вновь восстаёт по ночам.
Помню, когда-то сопливым мальчишкой,
Уж не простым, не смотря на года,
Не расставался я с плюшевым мишкой,
Что подарила мне мама тогда.
Мишка был ростом с меня, добрый, милый.
Мы с ним играли, смотрели в окно,
Баловались или мерялись силой...
Как это, всё-таки, было давно!
Мишка, бывало, терял свою вату,
Впрочем, смотрелся весьма хорошо.
Я подарил его младшему брату.
Он был доволен, а я уж – большой!
Я вспоминаю, что было когда-то,
С бархатной грустью. Кружит голова...
Нет уже мамы и младшего брата,
Мишки – подавно. А память – жива.
Плавно колышется пламя свечное,
Плавно глубокая ночь настаёт.
Сердце в груди то ль отчаянно ноет,
То ль заунывную песню поёт.
Бархатная грусть
© Copyright: Владимир Фомин 3, 2020
Свидетельство о публикации №120112800907
Свидетельство о публикации №120112800907
Рецензии