Мираж не начатой любви...

МИРАЖ НЕ НАЧАТОЙ ЛЮБВИ ...

Свеча так быстро прогорает,
ещё недавно ведь зажгли,
ну сколько жизни в ней осталось,
огарок лет моих горит.
Дни не стекают воском талым,
не сэкономишь свою жизнь,
они сгорают без остатка,
в потоке времени судьбы.
И пламя ниже опускаясь,
проходит быстро рубежи,
этапов жизни от начала,
с рожденья к старости спешит.
Я помню всполохи от счастья,
промчалось детство, юным был,
свеча так медленно сгорала,
едва потрескивал фитиль,
мечта кружилась белым дымом,
мне так взрослей хотелось быть,
мужчиной стать, водить машину,
большой красивый грузовик,
в зубах сжимая папиросу,
в окно пуская серый дым,
смотреть на девушек пригожих,
любовь свою скорей найти,
и папой стать, чтоб был сыночек,
чтоб порулить меня просил.
Мы с ним поедем через поле,
нарвём ромашек полевых,
один букет и полный кузов,
чтоб маме счастье подарить.
Она накормит нас обедом,
спасибо скажет, мужики,
за полный двор ромашек белых,
мы снова сядем в грузовик,
сигналь сынок, тебя услышу,
с моей несбывшейся мечты,
пусть мама машет, я увижу,
мираж не начатой любви.
Мечта моя, меня моложе,
я для неё уже старик,
чуть - чуть помедленнее время,
я отдаляюсь от семьи,
не опускай так быстро пламя,
оно и так уже дрожит.
Я не хочу уже быстрее,
не юный я, зачем спешить,
мой лик объяла паутина,
узоры старости видны,
секут лицо моё морщины,
под белым инеем виски,
судьба моя, неумолима,
но сердце хочет так любить.
Сигналь сынок, тебя услышу,
с моей несбывшейся мечты,
живи во мне, ласкай мне душу,
пока свеча моя горит,
пусть мама машет, я увижу,
лицо красивое вдали,
с букетом белым из ромашек,
мираж не начатой любви ...
Ни кто не властен над судьбою,
на Небесах свечу зажгли,
у всех ведь разные дороги,
по ним несём свои кресты,
кому семья, кому разводы,
кому - то смерть на пол - пути,
одним любовь, другим подобье,
кому - то счастье на всю жизнь,
другим достаток, роскошь плоти,
при этом нищенство души,
кому-то всё и даже больше,
но нескем будет разделить,
свой путь пройдёт он одиноким,
с мечтой в душе, сквозь миражи ...

Роман Пищулин.


Рецензии