Бывает так, отдав себя, всем тем, кто тяжко умирает,
Ждёшь хватки дружеской руки, но всем плевать, они не знают,
Как жить, когда они - инны, хоть воздух все один вдыхают,
Взираешь вечно в пустоту, хотя секунда истекает...
Создав свое, смотря на них, как воздух с завистью глотают,
Из-за голов боясь сказать, не впить чтоб то, с чем яд мешают.
Убитый лес - типичный лес, теперь лишь в пни клинки вонзают,
Скала трещит... И с тьмой в душе во тьму кирками путь копают...
Себе скажи: они - мертвы.
Они - не ты. В них нет любви.
Они - лишь призраки судьбы.
Не жди ножа из-за спины.
В тебе есть мир, и мир - есть ты.
Они - мертвы. Они - слепы.
Увы.
Они
© Copyright: Стивен Фой, 2020
Свидетельство о публикации №120112806502
Свидетельство о публикации №120112806502
Рецензии