21 по школе Бека

Мне страшно жить. На самом деле. Меня пугает этот мир.
Для единиц ты близкий друг навеки. Для большинства ты просто пыль.
Забор, колючка. В ритме вальса мой пульс так рвано бьется здесь
Мне вслед кричат, о чем-то матерятся, на смех гиены не могу найти ответ.
Я словно заперт, связан, брошен. Широкий спектр чувств мне чужд.
Я замыкаюсь с каждым днем все больше. И тянет вниз раздумий груз.
Как эхо крика, отрешенно, в ущелье грубых скал спадает в ноль
Я так же резонирую покорно. В глазах чужих - дурак, слабак, иной.
Капканы въедливых сомнений мне ранят ноги при ходьбе
Я сон своих фальшивых представлений, не знаю точно выходе где
Мне говорят: "Расслабься, парень, ты лишь насилуешь себя"
Тактично мысли промолчали. Статично сна нет до утра.
Я прохожу одни и те же сотни метров, но люди постоянно разные везде.
Быть может все лишь голограмма? Быть может вновь погаснет свет?
В дрожащем улье размышлений ее любовь мне так нужна.
- У меня все ОК'тябрь
- Декабрь на дворе. Приди в себя.