Мой отец был художником
Рисовал до утра
Мой отец был художником
Популярным тогда.
Мастерские кипели
От наплыва гостей
Краски солнцем горели
Так любил всех людей
Кистью/кистью он грел всем души
Фонарем тем уставшим,заблудшим
Но вот только,никто нас не слушал
И года уплывали послушно
Любовь движет сердца молодые
Да,возможно мы стали другие
Но картины висят в моем мире
Напоминая нам мысли былые
Художник передать пытался
Все через краски,холст,мольберт
Но по итогу,его шансом
Был тот единственный момент
Когда родился я,он понял
Что миру все он передал
А я..увидел..я все понял
И пару строчек написал...
Тебя..я не предам,и точка
Подумал темной,темной ночью
А год за годом,с каждой строчкой
Я понимал,что не порочу
Ни его имя на стене..
ни его мысли..в голове
Мой отец
© Copyright: Антон Козлов Карелин, 2020
Свидетельство о публикации №120112709833
Свидетельство о публикации №120112709833
Рецензии