Не быть мне доблестным поэтом,
Плодов признания не вкусить,
Хоть и не скрыть, мечтал об этом,
Что б стихоплетом знатным слыть.
Ну что ж, увы, таких не мало,
Кто претендует на медаль,
Писать стихи сложнее стало,
Все меньше смысла, как не жаль.
Стихи. Как много в этом слове.
Боль, мысли, радость и тоска.
И ты писать садишься снова,
И только холод у виска.
Но лишь утихнет это чувство,
Застыв словами на холсте,
Осознаешь ты, что искусство,
Не передать в одном листе.
Сметенье, вновь тревожит душу,
И ты садишься за тетрадь.
Что б связи с музой не разрушить,
Себя ты должен ей отдать.
Без названия
© Copyright: Станислав Шаланин, 2020
Свидетельство о публикации №120112709725
Свидетельство о публикации №120112709725
Рецензии