Осень

 Ветер ливень бросает на стены
уставшей от скуки избы,
доживающей век свой в местах,
о которых забыть
станет лучшей наградой
тем кто ночью забил на рассвет,
спрятав крики совы под звенящею
горстью монет :
лишь бы решки орлам были рады...

 Заблудившийся голос
идет на конфликт с тишиной,
одичавшей от сна, от желанья
побыть не одной
в этом узком квадрате из стен,
шевелящихся вместе с
живущей здесь временно тенью.
Высокосные сосны, за окном,
только времени внемлют.
А оно кружит танец, опять свой,
не с той, и не с тем...

 Ставни спрятали солнце
в решетчатых линий узор.
И теперь глубина, направленье,
движение штор
для уставшего взгляда покажется
чем то приятным.
Скрип проснувшихся досок, на миг,
под ее каблуком
стал вещателем правды, оракулом,
гласом веков :
громко, скользко, устало, невнятно...

 В этот дом не ведет ни одна
из знакомых дорог,
даже та, на которой боящийся счастья,продрог,
свой последний автобус,пустой от надежд, ожидая.
Лишь смотреть остается, в предчувствие скорой зимы,
как остатки тепла белым дымом
рисующем "мы",
этот мир по кирпичной трубе покидают...