Не температурю, больше я

               
               
         Скатилось горящее  солнце, над  бездной.               
         Закат, золотил,  лучами  росу.               
         И  небо,  объятья, свои  мне  отверзло.               
         И  дождь, обещал,  посыпать грозу.               
               
               
               
         В  садах, заливалась,  пением иволга.               
         Под  яростный  шум, ударов  дождя.               
         От  ветра, бросала на  землю, плод  слива.               
         Колючими  ветвями, в  окно мне,  грозя.               
               
               
          Утихнет  ли,  шумная, грозная  буря?               
          Я  весь  ни  в себе, я  точно,  не  знаю.               
          Холодные  ливни, бегущие тучи,  нахмурят,               
          Во след,  за  печалью, моей  зашагают.               
               
               
          Они  полетели,  по  небу,  как  хлопья.               
          И  молнией  яростной,  сыпали  искры  в  поля.               
          Холодный  лил  дождь, в  моё  подворье.               
          И  за   расплывчатым окном,  горела  вся  земля.               
               
               
           И  жаркий  огонь,   зажигал   росу.               
           Кровавой,  казалась  она,  не  зеленой.               
           В  сарае,  косарь  к  утру,  готовил  косу.               
           А  небо,  от  тяжести  туч,  казалось  слоеным.               
               
               
           Печаль  мракобесий  живет,  со  мной, в пустоте.                               
           И  свет сам, зажигается  в доме,  от  молний.               
           Мне  грезишься  ты, ускользающая, от  меня,  на  коне.               
           И  пыль,  из  под  копыт коня, клубиться  волнами.               
               
               
           Горю  в  горячке,  уж  который, без счета  день.               
           И  злющий  ветер,  форточкой,  над  головой,  гремит.               
           Я  в  доме,  не  один,  живет, со  мною,  моя  тень.               
           И  рифмоплет, под  настроение, в  мозгах  моих,  стучит.               
               
               
           Наверно,  это  межсезонные, усталые,  холодные,  дожди.               
           Но  спутано,  моё  сознание, и  всё  же,               
           это-  Осень?  или - Весна?               
           И  не  кричит,  мне  сердце:- Не  умирай,               
           Любви  своей,  дождись.               
           Температурит  тело,  и   играет   моей  душой,  гроза.               
               
               
           Не  помню,  сколько  дней,  себе,  я  был  не  досягаем?               
           Не  помню,  как  болел?  весь  ум,  горел мой, лишь  о  ней.               
           В  окне,  раскаты   грома  и  молний, глазами  я   оглядывал.               
           Метался,  среди  всех,  своих   или  чужих,  огней.               
               
               
           И солнце, перестало   опускаться,  в  бездну.               
           Оно,  рассветом  розовым,  в  моё  окно,  взошло.               
           Оно  тепло своей  любви,  глазам моим,  отверзло.               
           И  жар  души,  как  молнию,  лучами отвело.               
               
               
           Я  улыбнулся,  ласковому,  за ячному –лучику.               
           Позволил  ветру,  нежно,  обдувать  моё  лицо.               
           Сегодня   день, Один  из  самых - лучших.               
           Переболел  я,  и  вышел,  на  крыльцо.               
               
               
           Зарделась,  заря небесная  в    тумане .               
           И  на  душе,  стало  спокойно  и  легко.               
           Рассеяли  туманы,  все  мои  обманы.               
           От  них,  мне  было,  то – жарко,  то-  холодно.               
               
               
            Попробовал,  рукой  своей,  я  потный  лоб.               
            Он  был  совсем,  совсем  холодным.               
            Прошел  мой  жар,  прошел  озноб.               
            От  дум  своих,  я  стал,  свободный.               
               
               
            С  под  крыши,  падали, застоявшиеся,  капли.               
            И  мне,  за  шиворот,  стекла  одна  из  них.               
            Они,  последние,  печаль  мою,  оплакали.               
            Я  отболел,  и  всё - же, убежал  от  них.               
               
               
            Я  улыбнулся, восходящему  рассвету  солнца.               
            И  от  лучей,  его  горячих,  свой  глаз, слегка  прищурил.               
            Его  тепло,  огнем, на  душу  мою  льется.               
            Переболел  я, и  тобой,  и  больше,  не  температурю.               
               
               
            Закину,  градусник  куда - то  под  кровать.                               
            И  вымою, я  в  доме,  пыльный  пол.               
            Мне  надоело,  умирать  и  воскресать.               
            Я  лучше  просто,  посмотрю  футбол.               
               
               
            Я  только  для  себя,  понять,  не  смог.               
            Болела  за окном,  природа,  или  Я?               
            Но  точно  знаю,  что  не  оставил,  меня  Бог.               
            Не температурю,  больше  я.               
               
               
                //27 11 20 Галина//