Ваша печка больше не греет.
У неё что-то внутри, скорее всего, сгорело.
Перегорела душа.
Агония тела.
Магмой бежит по телу вялое унылое небо.
Ваши глаза все так же прекрасны, но холодны.
Еловые ветви не пахнут праздником.
Они сурово остры.
Я выжимаю педали в пол, а ты за мной сжигаешь, построенные для меня мечты.
И плачешь, смеясь.
Навзрыд...
Это все до омерзения бледно.
Все больше хочется пылать, как свежие дрова на костре, политые дешевым бензином.
Декабрь, прошу тебя, прекрати.
Только помни, что после огня остаётся пепел и прах...
Пора прекратить играть в жестокие игры.
Они прекрасны, как пламя и опасны, как его языки.
И не согреться ни тёплым пледом, ни любимой кошкой на своей груди,
ни бокалом с горячим глинтвейном, и даже не пиром во время чумы.
Потому что там, глубоко внутри - все мёртво и пусто.
Это глубокая бездна.
И даже тьма боится туда войти.
***
© Copyright: Леро Каннингем, 2020
Свидетельство о публикации №120112704989
Свидетельство о публикации №120112704989
Рецензии