Прозаически про жизнь...

Вот раньше я был молодой и борзый.
Сейчас - только борзый.
Жаль, что уже не молодой, хотя...

Раньше я был глупый.
Сейчас стал ещё глупее.
Один мой знакомый философ (Басё) сказал мне на это:
- А что ты хотел? Всем известно - чем меньше знаешь, тем лучше спишь.
С кем спишь - не сказал. Или просто я не спрашивал ещё тогда?

Раньше у меня были друзья. Мы учились. Учились в щколе. Учились играть на гитарах и паять радиосхемы... Учились курить сигареты.
Тогда это было не принято и отец бил меня по губам, если от меня пахло сигаретами.
Потому что сигареты я, как правило, потихоньку тырил у него, пока он отсыпался после полётов в Москву или ещё куда подальше. А жили же мы тогда в Душанбе (кто не был в Таджикистане - не поймёт! Там - горы. Памир! Крыша мира...)
Но так было не всегда. Иногда мы с пацанами экономили на мороженом (опять же - мне отец частенько привозил мороженое из Москвы или Ленинграда. Настоящее эскимо! В Душанбе было много дынь, арбузов, урюков, гранат, персиков, вишень и черешень, фисташек и грецких орехов и прочей дребедени. А эскимо мы видели только по телевизору. Было, как сейчас помню - три канала по телевизору: Москва, Москва и Советский Душанбе. Там можно было поглядеть на настоящее эскимо и счастливый людей, которые этого не ценили!)

Мы собирали марки, этикетки от спичечных коробков, металлолом и макулатуру. За двадцать кг макулатуры можно было получить талон на покупку редких книг. Так я насобирал много книг, которые были просто - везде и родители ругались, спотыкаясь о них. Я читал книги - а что ещё с ними было делать? Не сдавать же их обратно в макулатуру? Это было бы глупо - приобретать книги за макулатуру, а потом сдавать их взад...

А зачем я всё это пишу?, - спросит меня какой-нибудь дотошный критик.
И, надеясь на искренний ответ, станет глядеть пристально мимо меня.
А я и сам не знаю.
Пишу просто так. Не стих ведь!
Можно и без смысла писать. Хотя и стихи мои не сказать, чтобы содержали в себе много смысла.
Писательство вообще - странная вещь, бесполезная.
Хоть стихи, хоть проза. Проза - особенно.

Я бы спросил об этом моего знакомого философа (Басё), - так он давно помер от собственной глупости и непонимания, - в чём же смысл жизни?..
Вот и не к кому обратиться за советом.