МУХА
ни жёлтая, ни белая, ни красная,
сидит и жужжит прямо мне в ухо
о прелестях в мире прекрасного
прерывисто, но страстно.
Она теребит у меня воротник,
сучит беспокойными лапками;
в ней столько задора и столько интриг,
что жалко бросать в неё тапками
или мокрыми тряпками.
Всё вертит шарнирной своей головой,
глазами навыкате зоркает,
и, словно конвой, наблюдает за мной,
по-цокотушьему цокает.
Такая, как я, одинокая.
Бывало, сижу и грущу среди стен
в проклятом своём одиночестве,
так, видно, «Мыслителя» Огюст Роден
с себя создавал под пророчество
великого творчества, -
а муха сидит у меня на плече,
ей-ей, занедужила, бедная.
И я не могу помочь ей ничем,
хоть изредка бывает и вредная
натура её непотребная.
Вот так и проводим мы вечера –
она да и я в своей области.
А я свою руку держу у пера,
чтоб записать эти вскорости
свежайшие мухины новости.
16.11.2020г.
Свидетельство о публикации №120112704351